Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 348: Die Zeit ist gekommen 2

In einer Stadt weit entfernt von allem, was kürzlich von Bedeutung war – einer dieser Orte, wo die Gebäude älter als die Erinnerung standen und die meisten Straßen sich seit hundert Jahren nicht verändert hatten – stand ein Mann ruhig an der Eingangstür einer öffentlichen Bibliothek.

Es war Abend, kurz nachdem das letzte orangefarbene Licht am Himmel verblasst war, und die Straßen draußen waren leer.

Der Mann sprach nicht. Er schaute sich nicht um. Er streckte einfach die Hand aus, wie er es jeden Tag seit drei Jahrzehnten getan hatte, und schloss die schweren Holztüren ab.

Dreißig Jahre.

So lange hatte er dort gearbeitet.

Die Aufzeichnungen bestätigten es.

Der Personalkalender hatte seinen Namen auf jeder Jahresliste, jedem Veranstaltungsplakat, jeder Geburtstagskarte, die an der Pinnwand im Hinterzimmer hing.

Aber niemand bemerkte, dass er sich in all dieser Zeit nicht verändert hatte.

Keine Falte.

Kein graues Haar.

Er sah jetzt genauso aus wie an seinem ersten Tag.

Die meisten Menschen dachten nicht zweimal darüber nach. Sie nahmen einfach an, dass er gut alterte, oder vielleicht vermuteten sie, er sei der Sohn von jemandem, der genauso aussah wie er.

Die Art von stillem Ding, das Menschen abweisen, ohne nachzuforschen. So sollte es sein.

Deshalb war er immer noch hier.

Der Mann stand einen Moment still im schwindenden Licht, dann griff er zur Seite seines Halses.

Seine Finger berührten die Haut knapp über dem Kragen seines Pullovers, wo vor langer Zeit ein altes Symbol markiert worden war – ein Brandzeichen – längst verblasst.

Bis jetzt.

Es brannte.

Nicht heiß wie Feuer.

Sondern tief. Langsam. Die Art von Hitze, die von etwas kam, das älter als Feuer war. Eine Erinnerung, die erwachte.

Sein Gesicht veränderte sich nicht.

Er zuckte nicht zusammen.

Er senkte seine Hand, drehte sich um und ging vom Hauptgeschoss weg, vorbei an den Gängen, vorbei an den Archiven und die schmale Treppe hinunter, von der die meisten Leute dachten, sie führe zu einem alten Heizungsraum.

Tat sie nicht.

Das Treppenhaus endete an einer schlichten Wand.

Aber er drückte seine Hand gegen eine bestimmte Stelle – einen unebenen Stein, versteckt nahe der Basis – und die Wand verschob sich. Nicht dramatisch. Gerade genug, um ihn durchzulassen.

Drinnen war ein versteckter Raum.

Keine Lichter. Nur Dunkelheit, die wie Staub an der Luft klebte.

Er schaltete nichts ein. Er musste nicht.

Er wusste genau, wo alles war.

In diesem Raum waren all die Dinge, die er weggeschlossen hatte, einschließlich seiner dunklen, maßgeschneiderten Uniform, die mit demselben Symbol markiert war, das jetzt an seinem Hals leuchtete.

Seine Waffen, alte Klingen von vor dem Fall. Und in der hintersten Ecke, fest verschlossen in einem schwarzen Koffer, waren seine Erinnerungen – die Teile von sich selbst, die er begraben hatte.

Er öffnete die Box nicht sanft.

Er nahm einfach, was er brauchte.

Und sobald seine Finger den kalten Griff einer der Klingen berührten, kam alles zurück.

Nicht langsam. Nicht in Stücken.

Sondern alles auf einmal.

Das Training.

Die Befehle.

Der Zweck.

Er hielt nicht inne, um nachzudenken oder zu trauern, was verloren war. Er wechselte schnell, präzise. Als hätte das Muskelgedächtnis übernommen.

Als er fertig war, verließ er durch den hinteren Tunnel, der zum Stadtrand führte – ruhig und gelassen, als wäre dies immer der Plan gewesen.

Er schaute nicht zurück.

Er musste nicht.

—

Ein junges Mädchen saß allein auf einem Blumenfeld auf einer Insel tief im südlichen Meer, so weit von der Zivilisation entfernt, dass nicht einmal Satellitenbilder sich die Mühe machten, sie zu benennen.

Der Himmel über ihr war klar. Keine Flugzeuge. Keine Signale. Nur eine weite Ausdehnung von Blau, die sich endlos erstreckte.

Die Blumen um sie herum waren eine seltsame Art von Violett – zu blass, um natürlich zu sein, aber zu weich, um künstlich zu wirken. Sie schwankten in der Brise, obwohl das Mädchen selbst sich nicht bewegte.

Sie sah aus wie ein Kind.

Nicht älter als zehn.

Barfuß. Blasse Haut. Ungekämmtes Haar. Ihr weißes Kleid hing locker um ihre Knie und schwang nur ein wenig im Wind.

Sie lächelte nicht.

Sie runzelte nicht die Stirn.

Sie saß einfach da, mit stumpfen Augen, unlesbarem Gesicht, als hätte sie seit sehr langer Zeit nichts mehr gefühlt.

Dann kam das Signal.

Sie blinzelte einmal. Neigte ihren Kopf leicht nach links, als würde sie etwas hören, das nur sie hören konnte.

Eine schwarze Katze tappte aus dem hohen Gras und rieb sich an ihrem Knöchel. Ihr Schwanz kräuselte sich einmal. Sie schnurrte.

Sie reagierte nicht.

Sie schaute nicht einmal nach unten.

Sie stand einfach auf.

Die Blumen um sie herum bewegten sich kaum. Ihre Füße störten den Boden nicht.

Sie drehte sich langsam zum Ozean.

Und ging.

Der Strand war ruhig. Der Sand ist weich. Die Wellen sind ruhig.

Aber sobald ihre Füße den Rand des Wassers berührten, änderte sich etwas.

Das Meer durchnässte ihre Zehen nicht.

Es teilte sich.

Die Flut zog sich zurück, nicht aus Angst, sondern aus Ehrfurcht.

Und sie ging weiter vorwärts, Schritt für Schritt, bis das Wasser nicht mehr sichtbar war.

Bis sie verschwunden war.

—

Anderswo, an Orten, die die meisten Menschen vergessen hatten oder von Anfang an nie kannten, begannen zwei weitere sich zu regen.

Einer erwachte in einem Kloster, versteckt hoch in den Bergen, wo kein Satellit jemals vorbeikam und kein Wanderer jemals hinkam. Es tauchte nicht in Aufzeichnungen, Karten oder auch nur Gerüchten auf. Es war nicht da, um gefunden zu werden.

Der andere öffnete seine Augen in einem zerstörten Raumschiff, tief unter Trümmern begraben, unter dem, was einst ein Schlachtfeld gewesen war und jetzt wie jede andere vergessene Ödnis aussah.

Das Schiff war vor Jahrzehnten abgeschrieben worden. Alle glaubten, es sei zerstört worden. Aber nicht alles, was verloren ist, ist wirklich verschwunden.

Jeder von ihnen war anders. Sie hatten nichts gemeinsam – kein Gesicht, keine Geschichte, kein gemeinsames Blut.

Und doch waren sie zusammen ausgewählt worden. Nicht wegen ihrer Stärke. Nicht wegen ihres Ruhms oder ihrer Macht.

Sie waren ausgewählt worden, weil niemand sie bemerken würde.

Und als der Gott den Befehl gab, fragten sie nicht warum.

Sie zögerten nicht.

Sie bewegten sich einfach.

—

Weit im Norden, in der gefrorenen Kathedrale unter dem antarktischen Eis, arbeitete der Mann mit der genähten Brust in Stille.

Er bewegte sich langsam, vorsichtig, wie jemand, der etwas Heiliges wieder aufbaut.

Er entzündete die alten Feuergruben von Hand.

Er zeichnete die Runen auf den Steinboden, eine nach der anderen, und folgte Mustern, die seit über einem Jahrhundert nicht mehr nachgezeichnet worden waren.