Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 349: Ich brauche zwei deiner Augen

Er reaktivierte den Kryo-Kern, der tief unter der Steinplattform vergraben lag, eine Art Maschine, die seit länger, als irgendjemand sich erinnern konnte, keinen Laut mehr von sich gegeben hatte.

Ein tiefes Summen begann anzusteigen – zunächst leise, dann etwas stetiger. Staub fiel von der Decke. Der kalte Stein, seit Generationen von keiner Wärme berührt, begann langsam wieder zu atmen.

Und er war nicht allein.

Sie kamen.

Nicht aus den Städten darüber.

Nicht durch Tore oder Portale.

Sie kamen von unten, aus dem Boden selbst.

Durch Tunnel, die lange vor dem Fall gegraben wurden – vor den Kriegen, vor den Systemen, bevor sich irgendjemand daran erinnerte, was dieser Ort einmal gewesen war.

Die meisten hatten vergessen, dass diese Tunnel überhaupt existierten. Aber sie hatten es nicht. Diejenigen, die im Dunkeln lebten, erinnerten sich.

Sie kamen zuerst einzeln, dann in Gruppen. Sie waren leise und vorsichtig, marschierten nicht wie Soldaten, sondern flossen wie etwas Älteres, etwas Geduldiges.

Priester in Roben, die mehr wie Ruß als wie Stoff aussahen, befleckt und so eng umwickelt, dass sie wie ein Teil der Haut wirkten.

Krieger mit Augen, die unter ihren Kapuzen leuchteten – sanfte Lichter, wie die Glut eines längst erloschenen Feuers, das sich weigerte zu erlöschen. 𝘧𝘳𝘦ℯ𝓌𝘦𝒷𝘯𝑜𝑣𝘦𝓁.𝒸𝘰𝓂

Archivare, die alte Kisten und rostbedeckte Maschinen hinter sich herzogen. Und andere – Dinge, die einmal Menschen waren, aber nicht mehr so aussahen.

Einige krochen. Einige humpelten. Einige bewegten sich wie Geister ohne Laut oder Schatten.

Sie füllten die alte Kammer, verteilten sich über den Boden, kletterten auf Vorsprünge, traten zwischen Säulen hindurch, als ob dieser Ort für sie noch etwas Heiliges bedeutete.

Als der Raum voll war, hob der Mann in der Mitte seine Hand.

Niemand sprach. Niemand bewegte sich.

Nicht, weil er es befohlen hatte.

Sondern weil sie alle spürten, was begonnen hatte, sie zu beobachten.

"Der Träumende ist wach", sagte er, seine Stimme gleichmäßig, nicht laut, aber klar genug, um bis zur entferntesten Wand zu tragen.

"Und die Stille ist zu Ende."

Hinter ihm streckte sich eine der blauen Altarflammen nach oben, nur für einen Moment, als hätte sie den Atem angehalten und ließe ihn endlich los.

Am Fuße des Altars knieten fünf Gestalten.

Die Agenten.

Keiner von ihnen sah dem anderen ähnlich. Nicht im Aussehen. Nicht im Körperbau. In nichts, was Menschen benennen könnten.

Aber keiner von ihnen sah auch menschlich aus.

Ihre Anwesenheit verdrehte die Luft um sie herum. Bog sie auf eine Weise, die die Welt unsicher erscheinen ließ, ob sie sie dort haben wollte. Der Raum um sie herum brach nicht – aber er kam dem nahe.

Sie wurden nicht geboren.

Sie wurden erschaffen.

Konserviert.

Weggelegt wie Messer in einer alten Schublade, wartend darauf, dass jemand sich erinnerte, dass sie noch scharf waren.

"Der Erbe lebt", sagte der Mann und drehte sich zur Kammer. Er erhob seine Stimme nicht, aber seine Worte fühlten sich jetzt schwerer an, als trügen sie mehr als nur Bedeutung.

"Und die Welt hat vergessen, wem sie gehört."

Er schaute nicht auf die Menge.

Er schaute auf die Kathedrale, auf die Wände, die Runen und die stillen Knochen, die im Stein verborgen waren.

"Lasst sie zu ihren Systemen beten. Lasst sie an ihren Städten festhalten. Lasst sie so tun, als ob."

Er lächelte dann. Nicht breit. Nicht freudig. Nur... langsam.

Eine Linie, die über seine Brust genäht war, zuckte.

Dann verschob sie sich.

Dann öffnete sie sich.

Nur ein wenig.

Gerade genug, damit die Zuschauer sich erinnerten, was er unter der Haut verbarg.

"Wir müssen nicht gewinnen", sagte er, seine Stimme jetzt kaum mehr als ein Flüstern. "Wir müssen nur dafür sorgen, dass Er weiter zuschaut."

Dann senkte er seine Hand.

Und der Kult begann sich zu bewegen.

Nicht um zu erobern.

Nicht um zu kämpfen.

Noch nicht.

Sondern um sicherzustellen, dass die Welt sich an sie erinnerte.

Denn ihr Gott schaute jetzt zu.

Und wenn Er zuschaute –

Konnte nichts verborgen bleiben.

Weit von der Erde entfernt, jenseits des Randes des bekannten Weltraums – jenseits der Stelle, wo die Satelliten aufhörten zu senden und das Signalrauschen der Stille wich – trieb ein Ort in der Dunkelheit.

Es war kein Planet.

Es war keine Station.

Es war kein Schiff, obwohl es Teile hatte, die wie alle drei aussahen.

Es war einfach ein Ort.

Eine Thronwelt. Ruhig. Isoliert. Verborgen in einer Falte des Raums, wo selbst Sterne zögerten, zu hell zu leuchten. Die Schwerkraft band diesen Ort nicht. Er existierte hier nur, weil etwas es wollte.

Und Er war dort.

Der Namenlose Gott.

Er stand dort, wo sein Thron einst war – nicht sitzend, nicht ruhend. Er hatte seit langem nicht mehr gesessen. Nicht seit die Stille begann. Nicht seit Er beschlossen hatte, die anderen vergessen zu lassen, dass Er existierte.

Aber die Stille war jetzt gebrochen.

Also beobachtete Er.

Er streckte eine Hand aus – nicht in einer Geste der Macht, nicht in Zorn oder Willkommen.

Nur eine Bewegung.

Und der Raum selbst hörte zu.

Er bog sich.

Spaltete sich.

Teilte sich wie Stoff, der an den Nähten gelöst wird.

Und durch die Öffnung kam eine andere.

Sie eilte nicht. Sie flammte nicht mit Macht oder Donner auf. Sie brauchte es nicht.

Die Göttin trat vor, in lebendigem Metall und treibendem Licht gehüllt – Schattierungen von Silber und Stahl, die sich um ihren Körper wie Atem bewegten.

Ihr Gesicht war ruhig. Zeitlos. Ihre Augen trafen auf Seine.

Sie lächelte nicht.

Sie runzelte nicht die Stirn.

Sie stand einfach still, die Art von Stille, die Gewicht dahinter hatte.

"Du rufst", sagte sie, ihre Stimme wie Wind, der über zerbrochenen Stein gleitet. "Nach all dieser Zeit."

Er antwortete nicht mit Geschichten oder Sentimentalität.

Er sprach schlicht.

"Ich brauche zwei deiner Augen."

Sie neigte ihren Kopf leicht, genug, damit das Licht um sie herum dunkler wurde.

"Zum Beobachten?"

"Ja."

"Zum Handeln?"

"Falls nötig."

Stille dehnte sich zwischen ihnen aus.

Aber sie war nicht angespannt. Es war die Art von Stille, die Menschen nutzen, wenn sie sicherstellen wollen, dass das, was sie als nächstes sagen, von Bedeutung sein wird.

"Du willst, dass sie eine Welt beobachten, die bereits vom Fluchbrecher beansprucht wurde?" fragte sie vorsichtig.

"Ich will, dass sie mir helfen zu verstehen, warum ich so tiefe Neugier für diesen Planeten empfinde."

Sie dachte darüber nach.

Und fragte dann: "Was hat sich geändert?"

Er zögerte nicht.

"Etwas, das mit dem Neustarter zu tun hat, ist auf diesem Planeten."

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich nicht viel – aber etwas hinter ihren Augen flackerte.

"Und?"

"Eine Warnung wurde gesendet", sagte er. "Keine, die von irgendeinem System in dieser Welt gemacht wurde. Nichts Lokales. Sie kam von jemand anderem. Etwas anderem."

Er hielt inne.

"Ein Sterblicher sprach mit einer Stimme, die nicht zu Sterblichen gehört."

Das war es, was sie innehalten ließ.

"Bist du sicher?" fragte sie leise.

"Ich rate nicht", antwortete er.

Sie trat vor, stand nun neben Ihm.