Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 350: Dann ist meine Schuld beglichen

Sie starrten beide ins Offene, die Sterne verstreut wie zerbrochenes Glas über dem endlosen Schwarz.

Die Erde war nur eine kleine Form in all diesem Raum – drehte sich noch immer, war noch immer in ihrer Umlaufbahn gefangen, wie sie es immer gewesen war.

Das Leben ging dort unten weiter. Ruhig. Ahnungslos. Tausend Augen beobachteten es jetzt, und es wusste es nicht einmal.

„Wenn du das wirklich glaubst", sagte sie leise, ihre Stimme kaum mehr als ein Hauch, „dann wirst du nicht der Einzige sein, der einen Zug macht."

Er nickte einmal. „Ich weiß."

Sie hielt inne, dann fügte sie hinzu: „Und wenn sie wirklich so stehen, wie du denkst..."

Er zögerte nicht. „Dann müssen selbst Götter vorsichtig sein."

Die Stille, die folgte, war nicht schwer. Sie war weder unangenehm noch angespannt. Es war die Ruhe, die sich einstellt, kurz bevor etwas Großes geschieht – bevor der Donner rollt, bevor sich die Winde drehen.

Der Moment, der in der Schwebe bleibt, wenn die Welt den Atem anzuhalten scheint.

Dann, ohne ein Wort, hob sie ihre Hand.

Keine Eile. Keine große Geste.

Und etwas erschien neben ihr. Kein Soldat. Keine Waffe. Nichts, dessen Namen man in einem Archiv finden würde.

Es war ein Auge.

Nur das.

Rund und glatt, fast wie Glas, aber nicht ganz. Es hatte etwas Unnatürliches an sich, wie perfekt es war – kein Leuchten, kein Summen, keine Energiesignatur, die man aufnehmen könnte.

Es schwebte einfach im Raum neben ihr, als wäre es schon immer da gewesen und hätte sich nur jetzt entschieden, sich zu zeigen.

Ein weiteres folgte einen Moment später.

Dieses blinzelte.

Obwohl es keine Augenlider hatte, keine Merkmale, nichts, was sich hätte bewegen können, tat es das einfach... doch.

Beide trieben langsam vorwärts, nicht wie Maschinen oder Lebewesen, sondern wie Öltropfen im Wasser – ruhig, glatt, unberührt von Schwerkraft oder Druck oder Zeit.

Nichts zog sie, nichts schob sie. Sie bewegten sich, als hätten sie eine Richtung, die niemand sonst verstehen konnte.

„Sie werden beobachten", sagte sie.

„Und wenn sie mehr tun als beobachten?", fragte er, leise, aber fest. 𝑓𝑟𝑒𝘦𝓌𝑒𝑏𝑛𝑜𝘷𝑒𝘭.𝒸𝘰𝑚

Ihre Antwort kam ohne Zögern. „Dann ist meine Schuld beglichen."

Und das war’s.

Sie wartete nicht auf Erlaubnis oder Bestätigung. Verbeugte sich nicht oder verschwand in einem Lichtblitz oder mit dem Grollen eines Portals.

Sie ging einfach. Einen Moment da, im nächsten verschwunden – wie eine Erinnerung, von der man nicht einmal merkt, dass sie geendet hat, bis die Stille hereinkriecht.

Die Augen hörten nicht auf.

Sie bewegten sich weiter durch den Raum, als würden sie von etwas Unsichtbarem angezogen. Es gab keine Spur hinter ihnen, keinen Ton oder Wellenschlag. Keine Maschine würde sie je erkennen.

Sie waren nicht da, um gesehen zu werden.

Sie waren da, um zu verstehen.

Und als sie die Grenze des Schutzfeldes der Erde erreichten, verlangsamten sie und schwebten, gerade außer Reichweite.

Nicht hoch genug, um von unten gesehen zu werden, nicht tief genug, um die Atmosphäre zu stören – einfach perfekt platziert.

Dann bewegte sich etwas in einem von ihnen.

Ein Flackern. Wie die kleinste Bewegung hinter Milchglas. Keine klare Form. Kein Gesicht. Nur... etwas.

Und wenn man genau genug hinsah – so genau, dass man seinen eigenen Augen misstrauen könnte – hätte man es gesehen.

Ein Lächeln.

Kurz. Schwach.

Aber es war da.

Und dann war es weg.

—

Weit weg von der Erde, tiefer als Satelliten fliegen konnten, jenseits des Pfades jeder Patrouille, gab es einen Ort aus altem Stein, Druck und Dunkelheit, so still, dass Zeit wie ein Mythos wirkte.

Und dort, vergraben in dieser vergessenen Stille, begann etwas Uraltes sich zu regen.

Niemand rief es.

Kein Gebet beschwor es.

Es wurde einfach gewahr.

Ein Gott – einer, von dem seit Jahrhunderten nicht mehr gesprochen wurde, der keine Tempel mehr hatte, keine Statuen oder Lieder. Aber real. Immer noch sehr real.

Seine Augen öffneten sich nicht, aber seine Hand tat es. Langsam. Ohne Kraft oder Wut. Nur Bewegung.

Der Boden unter ihm riss oder brach nicht. Er wellte sich – wie eine Erinnerung, die erwacht, wie etwas, an das selbst die Erde sich erinnerte, aber nicht in Worte fassen konnte.

Er sagte nichts. Es war sowieso niemand da, der es hätte hören können.

Aber er griff zur Seite und zog etwas heran.

Eine Seite.

Alt. Verblasst. Papier so zerbrechlich, dass es zu Staub zerfallen könnte, wenn man es falsch anhaucht. Aber es hielt durch.

Es gab nur einen Satz darauf geschrieben: kein Titel, kein Autor, keine Unterschrift.

Nur dies:

„Wenn er wieder zusieht, dann lass die alten Pakte brennen."

Er legte sanft zwei Finger auf die Oberfläche.

Und sie begann sich zu erwärmen.

Nicht genug, um zu brennen. Noch nicht.

Aber genug, um gefühlt zu werden.

Selbst aus der Ferne.

Selbst von denen, die nicht wussten, woher es kam.

Denn wenn der Namenlose Gott sich regte, verschob sich immer die Welt. Und wenn die Welt lange genug kippt –

Fällt sie.

—

Zurück auf seiner Thronwelt, einem Ort, der auf keiner Karte oder in keinem Raster existierte, saß der Namenlose Gott still.

Beobachtend.

Nicht wie ein Mann, der durch eine Linse späht. Nicht wie jemand, der neugierig oder vorsichtig ist.

Sondern wie ein König, der ein Spiel studiert, das bereits begonnen hatte.

Er musste sich nicht bewegen.

Weil er es bereits getan hatte.

Die Figuren waren in Bewegung.

Drei von ihnen.

Die erste hatte bereits Wurzeln geschlagen. Tief unter der Oberfläche der Erde hatte etwas unter einer ihrer spirituellen Zonen begonnen.

Ein kleiner, vorsichtiger, ungehörter Kreis von Anhängern hatte seine stille Arbeit begonnen. Es gab keine Zeremonien, keine Symbole, nur Flüstern, nur Präsenz.

Ihr Ziel war es nicht, die Zone zu zerstören.

Noch nicht.

Sie würden sie sanft vergiften. Gerade genug, um ihre Energie zu dämpfen. Gerade genug, um sie nach innen zu wenden, damit sie nicht segnen oder schützen konnte. Damit, wenn die wahre Gefahr käme, sie keinen Widerstand finden würde.

Die Fäulnis würde langsam sein.

Kein Feuer. Keine Zeichen.

Nur Verfall.

Die zweite Figur war in etwas Gewöhnlichem versteckt. Eine Lieferung. Nichts Besonderes – nur Kisten voller Bergbaugeräte, Ersatztechnik, die Art von Dingen, die ständig zwischen äußeren Kolonien und zivilen Zentren bewegt wurden. Alles war in Ordnung.

Aber tief darin verborgen waren Reliquien.

Dutzende.

Einige harmlos.

Andere weit davon entfernt.

Alte Kultobjekte. Stücke des Glaubens. Dinge, die gemacht wurden, um Absicht, Fluch und Erinnerung zu tragen. Einige waren nur Schmuckstücke – nutzlos ohne Kontext.

Aber einige von ihnen atmeten.

Einige von ihnen hörten zu.

Sobald sie ausgepackt und platziert würden – zufällig oder nicht – würden diese Flüstern beginnen. Nicht laut, nur genug, um die Menschen müde, verbittert und gereizt zu machen.

Genug, um die Risse zu beginnen.

Und wenn Risse entstehen, ist es nur eine Frage der Zeit, bis etwas hindurchschlüpft.

Der dritte Plan war noch leiser.