Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 442: Die Illusionen dieses Jungen... Sie verhalten sich nicht wie normale Projektionen
Ein Techniker hob eine Hand, ohne den Blick von der Tastatur abzuwenden. "Windabweichung im zweiten Canyon-Abschnitt", sagte sie.
"Ein Paar orientiert sich nach Gehör." "Genehmigt", sagte Elira. "Mach es ehrlich, nicht grausam." Die Bildschirme liefen weiter.
Der Raum wurde etwas weicher, als der Tag seine Mitte fand. Kaffee kühlte ab. Jemand lachte einmal leise, als ein Student bemerkte, dass eine Karte auf dem Kopf stand, und sie korrigierte, ohne dabei clever wirken zu wollen.
Jemand anderes seufzte, als ein anderer Student ein Durcheinander anrichtete und noch nichts daraus gelernt hatte. Die Canyon-Kachel leuchtete erneut auf, diesmal kleiner.
Das Trio überquerte einen schmalen Grat ohne Eile. Wunderschön, dachte jemand, nicht elegant meinend, sondern zweckmäßig.
Das Gefühl hielt einen Atemzug lang an, dann wurde es wieder zur Arbeit. Die Anerkennung blieb, leise und echt, kein sprödes Heldengerede.
Es saß im Raum wie ein Stuhl, der an einen Tisch gerückt wurde, der noch einen Platz brauchte. Niemand benannte es laut. Das Benennen hätte es dünn gemacht.
Elira blätterte eine Seite auf ihrer Konsole um. Das digitale Geräusch klang irgendwie nach Papier, selbst in einem Raum ohne Papier.
Sie setzte drei kleine Markierungen, die niemand sonst sehen konnte, und faltete ihre Hände hinter dem Rücken.
An der Wand bewegten sich hundert kleine Leben im Takt ihres eigenen Atems weiter. Die Zwischenprüfung würde sie bald genug verstreuen.
Heute hatte sie sortiert, was sortiert werden musste. In der Schlucht unten hatte sich der Staub längst gelegt. Im Kontrollraum darüber tat der Atem dasselbe. 𝕗𝐫𝚎𝗲𝘄𝐞𝕓𝐧𝕠𝘃𝕖𝐥.𝐜𝚘𝚖
Und als die Kachel des Trios noch einmal zurückkam, noch kleiner, fast nur noch ein Miniaturbild, schauten mehr als ein Lehrer unbeabsichtigt in ihre Richtung.
Der Blick verging, und die Reise ging weiter. Mit der sauberen Narbe über ihrem Kinn beugte sich die Kampfinstrukteurin zu einer Kachel, die einen Jungen zeigte, der aus einer Schlucht kam, mit zerrissenem Hemd und einem für diese Stunde zu breiten Lächeln.
Er hatte sich gerade auf ein Konstrukt gestürzt, das doppelt so schwer war wie er, und hatte irgendwie überlebt. Die Instrukteurin neigte ihr Kinn, anerkennend seinen Mut, und ließ dann einen kleinen, müden Laut hören.
"Er versucht ständig, eine Geschichte zu sein", sagte sie. "Wenn er lernt, ein Mensch zu sein, wird er auf eine dauerhafte Weise gefährlich sein."
Sie schrieb, mit schneller Hand, eine Notiz zur Platzierung: Gib ihm engen Raum, niedrige Decke, Ziele, die Effekthascherei bestrafen, einen Aufsichtführenden mit einer Stimme, die sich nie erhebt.
Die Heilerinstrukteurin, leise wie eine Katze, die sich nie ankündigen musste, beobachtete ein anderes Paar, das mitten am Hang anhielt, weil einer von ihnen einen Kieselstein im Stiefel hatte und es nicht zugeben wollte.
Die andere kniete sich ohne Kommentar hin, schirmte den ersten mit ihrem Körper ab und behob das Problem mit kleinen Fingern, die nicht zitterten.
Keine Worte, kein Schimpfen. Eine Hand, die einmal auf eine Wade gedrückt wurde, um einen Krampf zu prüfen, der noch nicht eingetreten war. Der Stift der Heilerin bewegte sich.
Sie markierte nicht Namen, sondern Gewohnheiten: schützt ohne Anerkennung zu fordern, berührt nur mit Erlaubnis, liest Schmerz bevor er spricht.
Sie zeichnete einen kleinen Stern an den Rand, was bedeutete, dass, wenn man diesem Set eine zusätzliche Bandage schickt, sie diese für jemand anderen verwenden werden.
Hinten klickte ein Stratege, der eine alte Brille trug, obwohl er sie für nichts außer dem Akt des Denkens brauchte, einmal mit der Zunge.
"Pause Sechs", sagte er. Eine Kachel fror ein. Sie zeigte vier Studenten in einer Ruine, die einen Innenhof mit drei Ausgängen und einem Versprechen von Schatten durchquerten.
"Sie kehren einer Fensterzeile ohne Glas den Rücken zu. Die Hälfte der Klasse hat es übersehen. Da ist eine Sichtlinie, die sie in einer echten Zone töten wird."
Er tippte auf den Winkel. "Sie haben alle gelernt, Türen zu fürchten. Gut. Bringen wir ihnen bei, Rechtecke zu fürchten."
Ein jüngerer Instrukteur, derjenige mit neuen Schuhen, die bereits gelernt hatten, nicht mehr zu quietschen, beobachtete und kritzelte.
Er argumentierte nicht so viel wie noch vor einer Stunde. Er hörte zu, und das Zuhören verwandelte die Schärfe in ihm in etwas, das geformt werden konnte.
Eine Kachel am linken Rand leuchtete kurz auf. Sie zeigte einen Jungen allein in einem Trümmerfeld. Er hob die Hand und winkte ein Paar an ihm vorbei auf seinen sicheren Streifen, ohne zu versuchen, ihn für sich zu beanspruchen.
Er betrat den weichen Boden und machte ihn mit abgemessenen Schritten fest, dann holte er auf, ohne um Dank zu bitten.
Der Geschichtslehrer lächelte zu sich selbst. "Straßenbauer", murmelte er. "Jede Klasse hat ein paar davon. Achtet auf sie. Sie rufen nicht nach Aufmerksamkeit, aber ihr könnt eine Stadt auf ihren Rücken bauen."
Ein anderer Feed blutete Geräusche in den Raum, ein tiefes, stetiges Summen, das einen nahen Bienenstock bedeutete. Zwei Mädchen gingen nicht auf den Köder ein.
Eine kreiste mit Kreide und zeichnete eine klare Markierung, die auch nach Ende des Tages in der Simulation bleiben würde.
Die andere schrieb ein Wort daneben, nicht für Punkte, aus Freundlichkeit: Haare. Es bedeutete: Binde sie zusammen, bevor du hierher kommst. Der Raum wurde wahrgenommen und für später aufgehoben.
Die Gespräche drifteten nach außen, wie Arbeit es tut, wenn Hände sicher werden. Jemand sagte:
"Sie werden in einem Jahr in einer Verbotenen Zone sein, wenn der Zeitplan standhaft bleibt." Jemand anderes, älter, schüttelte den Kopf.
"Weniger als das, wenn die Assoziation etwas Mutiges tun will, und ich denke, das will sie." Der Mund des Sanitäters verengte sich, nicht aus Angst, aus Erinnerung.
"Sie werden früher bluten als sie sollten. Wir werden vorsichtig sein mit dem, was wir loben." Der Stratege schob seine Brille die Nase hoch und ließ seine Gedanken dorthin, wo der Raum sie hören konnte.
"Einige werden es nicht bis zum Abschluss schaffen. Das sagen wir jedes Jahr. Dieses Jahr schmecken die Worte anders."
Die Fechttrainerin nickte einmal. "Der Kult hat ihre Kindheit mit den Wurzeln herausgerissen", sagte sie. "Sie stehen trotzdem fest. Ich bin stolz. Ich bin nicht erfreut."
Der Geschichtslehrer verschränkte die Arme und ließ die Stille für einen Atemzug sitzen. "Harte Jahreszeiten bringen harte Früchte hervor", sagte er.
"Wir müssen versuchen, ihnen nicht die Süße im Namen der Vorbereitung auszutreiben." Der gelangweilt-stimmige Instrukteur fand seinen Humor wieder und stellte ihn auf den Tisch wie eine kleine Tasse Wasser.
"Erstjährige denken immer noch, sie seien unbesiegbar", sagte er trocken. "Was natürlich der Grund ist, warum sie Steine in ihre Taschen stecken, um schneller zu laufen."
Eine Welle leisen Lachens entspannte den Raum. Die Sanitäterin schüttelte den Kopf. "Ich werde am Tor die Taschen kontrollieren", sagte sie. "Ich werde Steine finden." Die Technikerin am Windpanel lächelte auf ihre Tasten.
Auf dem Bildschirm sprang ein unvorsichtiger Junge über ein Geländer, um seinen Lauf um einen Meter zu verkürzen. Die Kampfinstrukteurin seufzte und holte den Schalter, der seinem folgenden Pfad einen losen Stein und einen langen Schatten hinzufügen würde, der wie eine Abkürzung aussehen, aber nichts dergleichen sein würde.
"Er wird mich heute verfluchen", sagte sie. "Er wird später nicht am echten Ort fallen. Das ist der Handel."
Der Stratege beugte sich vor, den Finger in der Luft über einem Raster, das die Startplätze der Zwischenprüfung enthielt. "Der Ostlauf wird hell brennen", sagte er.
"Zu viele scharfe Teile nahe beieinander. Wir sollten sie etwas mehr streuen, sonst bekommen wir Lärm statt Lernen."
Elira hörte zu, den Kopf geneigt, die Augen auf einen Punkt gerichtet, den niemand sonst sehen konnte. "Einverstanden", sagte sie. "Bewegt zwei ins nördliche Drittel.
Lasst einen im Osten, der denkt, er will die Menge. Er muss die Stille entdecken."
Die Technikerin bewegte Markierungen mit Fingern, die sich anfühlten, als hätten sie schon immer zu Karten gehört.
Eine zweite Technikerin, diejenige, die nach Wind gefragt hatte, fügte der Schlucht eine dünne Brise hinzu, lang genug, damit ein Paar erkennen konnte, dass ihre Angewohnheit zuzuhören wertvoll war.
"Ehrlich, nicht grausam", sagte sie erneut und erinnerte sich selbst an die Regel, die ihr gegeben worden war.
Eine Kachel, die den ganzen Morgen ruhig geblieben war, erwachte. Sie zeigte ein Mädchen mit einem standhaften Kiefer und einen Jungen, der Schritte überdenkt, bis sie zu Knoten werden.
Sie erreichten einen Sockel. Sie setzte eine Scherbe, und er schrieb drei Worte mit Kreide entlang der Basis: Teilt hier Wasser.
Die Heilerin schrieb einen weiteren Stern. Der Geschichtslehrer unterstrich etwas, das niemand sonst sehen konnte.
In der Nähe der Wandmitte blitzte das Canyon-Miniaturbild auf und wurde eine Größe größer. Diesmal ist es nicht das Hauptfenster; es ist gerade genug, um einige Blicke zu sammeln.
Das Trio bewegte sich entlang eines Grates, der keine Eile verzieh. Everly übernahm die Führung, weil ihre Beine die Arbeit wollten und weil sie gelernt hatte, Wollen der Regel untertan zu machen.
Evelyn sicherte das Heck und reduzierte ihre Blickkontrollen von drei auf zwei, vertrauend auf das, was den ganzen Morgen über wahr geblieben war.
Ethan ging zwischen ihnen und ließ seine Illusionen ruhen, es sei denn, der Boden verlangte danach. Das Licht bog sich manchmal um ihre Füße und ließ kleine Breiten sicher erscheinen, ohne zu lügen.
"Zurück zu ihnen", sagte die Fechttrainerin leise, ohne ihr Interesse zu verbergen. Der gelangweilt-stimmige Instrukteur klickte seinen Stift und vergaß, gelangweilt zu sein.
"Die Illusionen dieses Jungen", sagte er, nicht um einen Streit anzufangen, sondern um einen Faden anzubieten, "sie verhalten sich nicht wie normale Projektionen." Der Stratege blickte herüber wie ein Vogel, der einen Glanz erspäht. "Erkläre."
