Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 424: Elira Korrin 2

Man trägt keinen Stolz in ein Loch. Wenn du etwas fallen lässt, benenne es. Wenn du etwas findest, verstecke es nicht.

Wenn du versucht bist zu beeindrucken, verlangsame. Beeindrucke mich, indem du mir sagst, was du nicht weißt. Beeindrucke mich, indem du jedes Mal Wasser findest."

Sie ließ das Raster verblassen und brachte das Gelände vollständig zurück. Sie zeigte auf einen Grat. "Der Wind wird dich hier belügen", sagte sie. Sie deutete auf den Sumpf.

"Unter jedem solchen Boden gibt es immer eine zweite Ebene." Sie zeigte auf die zerstörten Türme. "Erhöhtes Gelände ist ein Gerücht, bis eine Leiter es zur Wirklichkeit erklärt. Glaube nicht an Gerüchte."

Evelyn hob ihre Hand, nicht hoch, gerade genug, damit Elira sie sehen konnte, ohne Aufsehen zu erregen.

"Wenn das Reich beschließt, etwas zu spiegeln, was es einst beherbergte," fragte sie, "und die Aufsichtspersonen das Echo nicht vor uns bemerken, was tun wir, wenn wir darauf treffen?"

Eliras Augen erwärmten sich um eine Nuance. "Benenne es laut," sagte sie. "Alte Dinge werden still, wenn du mit ihnen sprichst, als würdest du Manieren von ihnen erwarten.

Wenn das fehlschlägt, erinnerst du dich daran, dass deine Füße zu dir gehören und der Boden zu sich selbst. Und du trittst dorthin, wo der Boden dir vergeben wird."

Everlys Hand erhob sich als nächstes, ihr Grinsen ein wenig zu schnell für eine vorsichtige Klasse. "Wenn wir auf ein anderes Paar treffen, das sich verhält, als wären wir ihnen im Weg, wie ist die Regelung zum Gewinnen höflicher Auseinandersetzungen?"

"Gewinne, indem du dorthin gelangst, wohin du willst," sagte Elira. "Verschwende deinen Atem nicht an Fremde, wenn Steine ihn zählen."

Ethan hob seine Hand nicht. Er wartete, bis Elira in seine Richtung schaute, und das tat sie, denn gute Lehrer erkennen, wenn ein Gedanke einen Kopf verlassen möchte.

"Wenn wir Bericht erstatten," sagte er, "möchtest du, dass wir zuerst Zuversicht oder Unsicherheit benennen?"

"Unsicherheit," sagte Elira ohne zu überlegen. "Ehrlichkeit erkauft mehr Zeit als Stolz. Dann benenne das Stück, dem du am meisten vertraust. Lass dein Paar darauf stehen, während du den Rest in Ordnung bringst."

Das waren genug Fragen. Elira senkte ihre Hand und der Raum beruhigte sich. "Wir beginnen früh," sagte sie.

"Esst richtiges Essen. Trinkt nichts, dessen Zutatenliste länger als eure Hand ist. Seid eine Stunde vor eurer zugewiesenen Zeit auf dem südlichen Pfad.

Wenn ihr zu spät kommt, werdet ihr zusätzlich laufen. Wenn ihr zu früh kommt, werdet ihr Wasser organisieren, und ihr werdet nicht dafür beglückwünscht, dass ihr tut, was ihr solltet."

Es läutete keine Glocke. Das war nicht nötig. Der Raum wusste, dass der Unterricht beendet war, und bewegte sich dennoch nicht.

Als Elira einmal nickte, brach der Zauber, der eine Klasse zusammenhält, auf saubere Weise. Stühle schoben sich. Taschen wurden geschlossen. Der Smalltalk stieg und fiel, eine sanfte Flut.

Evelyn drehte sich zu Ethan, ihre Stimme leise und gedacht für die winzige Insel der drei. "Bestandsaufnahme nach dem Abendessen," sagte sie.

"Keine Last-Minute-Reparaturen. Wenn ein Riemen morgen versagt, dann nicht, weil wir faul waren."

"Ich überprüfe die Leuchtraketen," sagte Everly. "Und die Zugschnüre. Und seine Stiefel, weil er nie auf seine Stiefel schaut, bis ein Stein mit ihnen spricht."

"Ich schaue auf meine Stiefel," sagte Ethan gelassen.

"Deine Stiefel schauen auf dich," konterte sie und stieß seine Schulter mit einem vertrauten kleinen Anspruch an. Er ließ es geschehen, weil es immer so war.

Auf der anderen Seite des Raumes sammelte der Junge von vorhin seine Sachen mit mehr Sorgfalt als zu Beginn.

Das notizennehmende Mädchen reichte ein Ersatzhaargummi an eine Partnerin, deren Haar versucht hatte, gegen die Schwerkraft zu kämpfen.

Zwei Freunde, die durch die Paarregel getrennt worden waren, berührten einmal die Knöchel auf eine Weise, die sagte, dass sie verstanden, warum die Regel dazugehörte.

Elira beobachtete, wie die Klasse mit demselben stetigen Blick ging, zählte nicht Körper, sondern Details. Wer die Tür hielt, ohne sich wie ein Held zu benehmen. Wer zur Seite trat, ohne zu seufzen.

Wer prüfte, ob Müll auf dem Tisch lag, und wer seine Unordnung für das Personal zum Aufräumen zurückließ? Kleine Maßnahmen, die größere Wahrheiten erzählten.

Für einen Tag zufrieden genug, schaltete sie die Karte aus und ließ die Wand wieder nur eine Wand sein.

Als die drei den Korridor erreichten, hatte sich das Licht draußen um einen halben Ton erwärmt.

Der Nachmittag neigte sich dem Abend zu. Die Akademie atmete mit ihrem seltsamen, ordentlichen Frieden.

Irgendwo außerhalb der Fensterreihe lud die Instandhaltung klappernd eine Leiter zurück auf einen Wagen, und jemand in einem entfernten Übungsraum verfehlte dreimal dieselbe Note und traf sie beim vierten Mal richtig.

Sie sprachen nicht viel auf dem Weg und mussten es auch nicht. Der Plan ging mit ihnen.

Später in der Suite würden sie die Ausrüstung auf dem Teppich ausbreiten und liebevoll über die Packordnung streiten und dann das Streiten aufgeben, weil Elowen und Lilith ihnen bessere Wege beigebracht hatten, Energie zu nutzen.

Sie würden Kanister beschriften, Dichtungen überprüfen und Proteinriegel in ordentlichen kleinen Stapeln aufreihen, als könnte die Ordnung allein sie weniger nach Pflicht schmecken lassen. Sie würden nicht zu früh, nicht zu spät schlafen, die Art von Schlaf, die dich findet, wenn du ihn willkommen heißt.

In einem Gebäude auf der anderen Seite der Stadt stand ein Mann mit den Händen auf einem Schreibtisch und beobachtete, wie eine dünne weiße Linie über einen Köderplatz hinwegzog und weiterlief.

Er verfolgte nicht. Er ließ die Geduld ihre Zähne am richtigen Ort abnutzen. Er flüsterte ein einziges Wort zu einem Raum, der die Wahrheit verdient hatte, und sagte dann nichts mehr.

Die Stadt tat weiter so, als wäre sie nur eine Stadt, und machte das gut.

Zurück im Klassenzimmer tröpfelten die letzten Schüler hinaus. Elira blieb noch eine Minute länger allein in der Stille. Sie nahm einen Kreidestummel von der Fensterbank, nicht um zu schreiben, sondern um ihn zu halten.

Die kleine, raue Kante verankerte den Tag in etwas Gewöhnlichem.

Sie legte ihn nieder und lächelte einmal, eine private Sache, dann verließ sie den Raum, wie sie ihn betreten hatte – ohne Drama, ohne Lärm, mit der Gewissheit einer Person, die beabsichtigte, vor allen anderen am Tor zu sein, und keinen Grund hatte, ihnen zu sagen warum.

Der Abend legte sich über Astralis und über die Straßen dahinter. Fackeln, die keine Fackeln waren, summten auf Wegen zum Leben, die immer Licht hatten, wenn Schüler es brauchten.

Die Wohnheimküchen rochen nach Brühe, Dampf und etwas Süßem, das jemand einen Koch bestochen hatte zuzubereiten.

Die Bibliotheksfenster glühten und ließen die Menschen ihre Stimmen senken, selbst außerhalb der Türen. Auf den Übungsplätzen riefen die letzten beiden Paare Routen wie ein Lied, das sie noch nicht auswendig gelernt hatten. In der Krankenstation legte eine Krankenschwester mit einer Gewohnheit, die seit Jahren Leben gerettet hatte, zusätzliche Verbände auf einen Wagen.

Ethan, Evelyn und Everly erreichten ihre Suite und taten, was sie geplant hatten: Ausrüstung raus, Kontrollen erledigt, Witze klein und schnell, nie die guten verschwenden.

Eine kurze Nachricht an jemanden, dem es wichtig war, zu sagen: "Wir sind bereit", ohne Schnörkel, weil die Person, die sie las, sie nicht brauchte.

Eine zweite Nachricht wurde nicht gesendet, weil sie etwas versprochen hätte, das niemand versprechen konnte, und die drei waren alt genug, um das zu respektieren.

Später, als die Suite ruhig geworden war und das Gebäude auch, stand Ethan einen langen Moment am Fenster.

Er schaute nicht auf die Aussicht. Er beobachtete sein Spiegelbild gerade lange genug, um zu sehen, dass es immer noch er war und nicht ein Bild davon, wer er dachte, sein zu sollen.

Er wandte sich ab. Das Sofa nahm sein Gewicht auf, als hätte es darauf gewartet. Die Zwillinge nahmen ihre üblichen Plätze ein, ohne zu fragen.

Sie sagten nichts, und das Nichts fühlte sich an wie ein Schwur, den Menschen halten können.

Irgendwo im Verwaltungsflügel schrieb Elira Korrin zwei Zeilen in ein privates Buch, das sie ebenso für sich selbst wie für die Schule führte.

Die erste Zeile nannte eine Eigenschaft, die die Kohorte ohne Aufforderung gezeigt hatte. Die zweite ist ein Scharnier, das Öl benötigen würde.

Sie schloss das Buch und legte es zurück in eine Schublade, die klemmte, wenn man nicht wusste, wie man sie öffnen konnte, ohne sie zum Klagen zu bringen. Sie wusste es.

Die Nacht legte sich über die Dächer. Die Schutzlichter jenseits der Akademie leuchteten stetig. Der Atem der Stadt wurde gleichmäßig.

Das Reich wartete hinter seinem Tor, stetig, fast geduldig, wie ein ruhiges Meer wartet, wenn es weiß, dass die Flut sich wenden wird, weil sie es immer tut. Der Morgen würde kommen.

Das Tor würde sich öffnen, und Menschen würden hindurchtreten. Einige würden lernen, wie sich Angst anfühlt, wenn sie sich benimmt, und einige würden dem Mut beibringen, wie man zählt.

Die Prüfung würde kleine Schnitte machen und ihre großen Zähne verborgen halten, wenn der Tag es verdiente.

Vorerst bewegte sich die Karte an der Wand des Direktors, als gefiele ihr die Arbeit, die sie zu tun hatte. Vorerst schlief die Klasse mit Taschen in Reichweite und Stiefeln an Stellen, wo Hände sie im Dunkeln finden konnten, ohne zu denken.

Vorerst stellte Elira ihren Wecker und schloss die Augen, ohne ein einziges verschwendetes Versprechen auf ihrer Zunge.

Das Morgen wartete ohne Ungeduld. Die Welt hielt lange genug still, um Platz für eine weitere ruhige Nacht zu schaffen.

Und wenn das erste sanfte Licht die östlichen Fenster berührte, wenn Küchen mit Deckeln klapperten und die Straßenbahn ihre Kurve mit einem Quietschen nahm, das sagte, dass die Schiene geölt worden war, würde der Tag genau so beginnen, wie er musste: mit Menschen, die ihre Arbeit kannten und sie erledigten, und einem Tor, das sich öffnen würde, wenn es gerufen wurde.