Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 423: Elira Korrin

"„Hier werdet ihr morgen herkommen", sagte die Lehrerin, wobei das Wort morgen in der Luft hing und seine Form behielt.

„Ihr bringt eure Rucksäcke mit. Zieht euch zum Bewegen an, nicht zum Posieren. Keine Talismane, außer ihr habt sie selbst hergestellt.

Kein Glück, es sei denn, ihr habt es euch verdient. Nehmt Wasser mit. Zeigt Respekt für das Reich und für die Menschen, die es stabil halten.

Stolz wird euch am ersten Stein, den er findet, zerschneiden. Das ist keine Drohung. Es ist ein Gesetz, das existierte, bevor es irgendeinen von uns gab."

Sie drehte sich leicht und hob den Blick zum geschlossenen Tor, als ob sie hindurch lauschen würde. Die Stille dehnte sich so lange aus, dass jede Brust in der Klasse den Atem bemerkte, den sie nahm.

Was auch immer sie dort draußen hörte, es ließ ihre Schultern sich entspannen und ihr Gewicht so verlagern, dass deutlich wurde: Sie würde sich nicht mehr vor etwas beugen, das es nicht verdient hatte.

„Eine letzte Sache", fügte sie hinzu, ihre Stimme für einen Herzschlag sanfter, ohne die darin liegende Schärfe zu verlieren. „Wenn Angst euch findet, sagt es eurem Partner.

Findet jemanden, der sie kennt, und lernt zuzuhören, falls sie es nicht tut. Angst zählt Ausgänge. Mut zählt, wenn du noch bei dir bist. Du brauchst beides."

Sie hielt den Raum mit ihren Augen für einen Atemzug fest, dann wandte sie sich wieder zum Flur. „Nach drinnen", sagte sie. „Wir beenden es dort."

Der Rückweg fühlte sich kürzer an, als hätte das Gebäude beschlossen zu helfen. Die Paare bewegten sich mit weniger Geschiebe und mehr Rhythmus.

Die Leute hörten auf, auf die Stille zu treten. Sie ließen ihre Stiefel die kleinen Geräusche machen, die Gebäude gerne hören.

Als sich die Klassentüren hinter ihnen schlossen, wirkte die Luft drinnen klarer, als ob der lange rechteckige Raum einen Schluck Wasser genommen und seine Form wiedergefunden hätte.

Die Lehrerin trat nach vorne, nicht hinter das Pult, sondern knapp daneben, wo das Licht genug von ihrem Gesicht einfing, um wichtig zu sein. „Namen jetzt", sagte sie. „Ich bin Elira Korrin."

Ohne Fanfare. Ohne Liste von Titeln. Der Raum schaute und hörte stattdessen zu. Anfang vierzig, groß, die Art von Größe, die jeden vermuten lässt, dass du das oberste Regal erreichen und die schwere Kiste heben kannst, ohne sie auf halbem Weg absetzen zu müssen.

Rotbraunes Haar zu einem Zopf gebunden, der schnell genug geflochten worden war, um nicht schön zu sein, und es irgendwie dennoch war.

Braune Augen mit dünnen silbernen Streifen, die keine Verzierung waren. Linien an den Augenwinkeln, die zeigten, dass sie ehrlich gelächelt hatte, wenn es wichtig war, und die Stirn gerunzelt hatte, wenn es nötig war.

Roben, die sich leicht bewegten, die Säume verstärkt, wo es sinnvoll war, keine unnötige Verzierung, gepanzerte Bindungen an den Schultern und Rippen.

Eine Lehrerin, die sich kleidete wie jemand, der erwartete, dass der Flur ihre Geduld auf die Probe stellen würde, und nicht plante, von Stoff aufgehalten zu werden, wenn es dazu kam.

„Ich bin für euch als Einheit verantwortlich", sagte Elira. „Ihr werdet Fachtutoren haben. Sie werden euch Sprachen, Handwerk, Techniken und Geschichte beibringen.

Ich werde beobachten, wie ihr zusammenpasst. Wie steht ihr füreinander ein? Wie bewegt ihr euch, wenn ihr die Karte nicht wählen dürft? Stärke ist wichtig.

Urteil ist wichtig. Ich teste beides. Ich vergebe keine Punkte für Charme. Ich bestrafe euch nicht dafür, keinen zu haben."

Ein kleiner Druck ließ in den Reihen nach. Es war nicht direkt Erleichterung, sondern das Gefühl, das ein Raum bekommt, wenn er die Regeln erfährt und feststellt, dass sie befolgt werden können.

„Wenn ihr euch um Fairness sorgt", fuhr Elira fort, „sorgt euch weniger darum und mehr um Klarheit. Ich werde klar sein.

Wenn ich es nicht bin, werdet ihr fragen. Wir halten Fragen kurz und Antworten kürzer, wenn es geht."

Eine Hand hob sich am hinteren Ende. Der Junge von vorhin, das Kinn eine Spur tiefer als zuvor. „Warum gibt es nicht mehr von diesen Gruppenkursen?", sagte er.

„Astralis macht Einzelunterricht so gut. Das fühlt sich an wie eine andere Maschine."

„Das ist es", sagte Elira. „Astralis glaubt an Handwerk und daran, im menschlichen Tempo zu lernen. Es bildet Spezialisten aus und bringt sie dann in Räume, wo Spezialisierung nicht ausreicht.

Gruppentests zeigen, wie ihr euch verhaltet, wenn euer Talent eine Wand mit dem Talent eines anderen teilt. Es zeigt, ob ihr wisst, wie man auf eine Weise gewöhnlich sein kann, die Leben rettet.

Ihr werdet selten auf diese Weise geprüft. Aber die seltenen Tests wiegen mehr als die häufigen."

Der Junge nickte, die Art von Nicken, die mit Verständnis einhergeht, auch wenn man nicht zugeben will, dass man es hören musste.

Eine andere Stimme, näher an der Front. Ein Mädchen mit ordentlichen Notizen und der vorsichtigen Ruhe einer Person, die niemals einen Stift in ihrer Tasche hatte austrocknen lassen.

„Beeinflusst das die Rangliste?", fragte sie, nicht verschlagen, nicht fischend, nur praktisch.

„Ja", sagte Elira. „Dies wird eure Startpositionen und euren Zugang zu Werkzeugen prägen. Aber Listen können nicht alles messen, was wichtig ist. Ich werde bemerken, was Listen übersehen."

Stühle knarrten, Stifte klickten, und das Murmeln, das folgte, war das leise Wassergeräusch von Menschen, die sich in die Form einer neuen Wahrheit einfinden.

Ethan saß mit gefalteten Händen, die Ellenbogen nicht auf dem Tisch, die Augen auf Elira gerichtet. Jetzt verfolgte er eher den Tonfall als die Worte und legte den Rest in dem Raum ab, wo guter Rat wartet, bis er zur Gewohnheit wird.

Elira verschwendete niemandes Zeit. Keine erdrückende Aura. Kein Aufmarsch. Die Autorität, die sie trug, fühlte sich sauber an, wie ein Boden, auf dem man barfuß gehen kann, ohne darüber nachzudenken, wo man hintritt.

Er fand das erfrischend.

Evelyns Stift ruhte an ihrem Daumen, ohne sich zu bewegen. Sie machte keine Notizen. Sie hörte mit dem Teil von ihr zu, der Karten erstellt, ohne Linien zu benötigen.

Everly lehnte sich gerade genug nach vorne, um so auszusehen, als ob sie flüstern wollte, und tat es dann doch nicht. Ihre Augen blieben auf Elira gerichtet, stetig und hell.

„Gut", sagte Elira, als ob sie die Gedanken des Raumes gehört hätte und sie billigte. „Nun schaut."

Sie hob ihre Hand, und die gegenüberliegende Wand verdunkelte sich. Das Hologramm, das darüber kletterte, blitzte oder knisterte nicht.

Es stieg leise auf, wie Nebel, bis es plötzlich da war, und alles andere gehörte dazu.

Ein Feld entfaltete sich über die Hälfte des Klassenzimmers: Waldblöcke in geschichteten Schatten, Bergrücken wie die Wirbelsäulen schlafender Bestien, ein Gitter aus Ruinen, durchschnitten von schmalen Pfaden, die nirgendwo hinführten, bis du sie vom Gegenteil überzeugtest, stumpfe Türme mit abgebrochenen Spitzen, ein Streifen Sumpfland, der langweilig aussah, bis man sich vorstellte, was unter Wasser lebt, das sich nicht sicher ist, ob es Wasser bleiben will.

Kämme, Sümpfe, eine Streuung von Flussbetten, die sich nur nach dem Zeitplan eines anderen füllen, eine enge Schlucht mit Kanten, die zu ordentlich sind, um natürlich zu sein, und zu alt, um neu zu sein. Eine Simulation, ja. Aber kein Spielzeug.

„Hier beginnt eure nächste Prüfung", sagte Elira. „Nicht die Zwischenprüfung selbst. Der Boden, auf dem ihr stehen werdet, bevor sie beginnt.

Ihr geht in Teams hinein. Ihr kommt gemeinsam heraus. Wie ihr euch hier bewegt, bestimmt, wo ihr dort beginnt."

Der Raum machte das Geräusch, das ein Raum macht, wenn er versteht, dass er endlich aufstehen und losgehen muss: ein Rauschen des Atems, eine dünne Linie von Geplauder, die nie laut wurde, Schuld und Aufregung vermischt zu etwas wie Entschlossenheit.

Ethans Blick verfolgte zuerst die Waldblöcke. Er starrte nicht auf die Mitte. Er markierte Ränder.

Den Raum zwischen der ersten Baumreihe und der zerbrochenen Straße, die sie umrahmte. Ein Stück Gestrüpp, in dem ein Hinterhalt gerne leben würde, wenn er Humor hätte. Er suchte nach Wasser, dann nach erhöhtem Gelände, dann nach Sichtlinien, die nicht offensichtlich waren.

Evelyn zeigte mit einem Knöchel, nicht tippend, nicht unterstreichend, sondern nur zwei Punkte in ihrem Geist festnagelnd.

Everlys Augen gingen zu einer schmalen Brücke, die von einer eingestürzten Überführung gebildet wurde, deren Kante über einen flachen Abhang ragte.

Sie lächelte zu sich selbst, eine schnelle kleine Kurve, als hätte sie bereits die Beschwerde gehört, die jemand darüber machen würde, und war bereit, ihn trotzdem hinüberzutragen.

Elira beobachtete ihre Gesichter, nicht ihre Hände. Zufrieden dämpfte sie die Karte und brachte ein weicheres Gitter zum Vorschein, das das Terrain mit einem feinen Geflecht aus Linien und Kreisen überlagerte, die Zonen markierten, die der Klasse zufällig zugewiesen werden würden.

„Keine Diskussionen über die Platzierung", sagte sie. „Ihr werdet nicht das Stück bekommen, das ihr wollt. Ihr werdet das Stück bekommen, das ihr braucht.

Wenn ihr im Wasser landet, werdet ihr lernen, unter nassen Bedingungen zu gehen. Wenn ihr in Ruinen landet, werdet ihr euch an diese Kantenabplatzung erinnern. Wenn ihr in Bäumen landet, werdet ihr euch daran erinnern, dass Bäume zuhören."

Eine Hand in der zweiten Reihe. „Werden die Aufsichtspersonen sichtbar sein?"

„Manchmal", sagte Elira. „Manchmal werdet ihr sie erst spüren, wenn ihr etwas Törichtes wählt und eine Hand euren Kragen packt, bevor es der Boden tut. Verlasst euch nicht auf den Kragen."

„Erlaubte Ausrüstung?", fragte jemand anderes.

„Standardpackungen. Medizinische Grundausstattung. Zwei Leuchtraketen. Ein Notruf-Anhänger. Werkzeuge, die ihr selbst hergestellt habt, wenn ihr beweisen könnt, dass ihr sie gemacht habt.

Keine Artefakte, die ihr nicht erklären könnt. Keine Erbstücke, die eurer Mutter Mutter gehören, es sei denn, ihr akzeptiert, dass wir keinen Ersatz suchen werden, wenn es kaputtgeht."

Die Liste ließ einige zusammenzucken und ein störrisches Kinnheben hinten im Raum. Elira ließ ihnen ihre Gefühle und machte weiter.

„Paardisziplin", sagte sie. „Ihr tauscht keine Partner, außer auf Befehl. Ihr konkurriert nicht mit eurem Partner."