Sie wandte ihren Kopf zum anderen Bildschirm, der bereits die Bewegungen in der zentralen Unterwelt der Stadt verfolgte.

Sie gab keinen verbalen Befehl und machte auch keine Geste.

Das System wechselte von selbst.

Das Bild von Isabella erschien.

Isabella schlich sich nicht ein.

Sie saß bereits.

Ein Stuhl mit Samtlehne, die Beine übereinandergeschlagen, eine Hand ruhte lässig auf einem abgenutzten Pokertisch tief im alten Syndikatssaal des Vale-Bezirks.

Der Ort war nicht für Komfort gebaut. Die Decke war niedrig, die Wände von Jahren des Rauchs und dem sanften Flackern veralteter Kristalllampen verfärbt.

Ihr Schein hatte einen gelblichen Farbton, wie müde Augen, die zu viel gesehen hatten und sich nicht mehr darum kümmerten.

Es störte sie nicht. 𝒇𝓻𝓮𝓮𝙬𝙚𝒃𝒏𝓸𝙫𝒆𝙡.𝓬𝓸𝒎

Sie war Stunden früher angekommen, bevor die Wachen überhaupt begonnen hatten, die Anwesenheitslisten zu überprüfen.

Keine falsche Identität. Keine Illusionen. Nur genug Selbstvertrauen, um wie jemand auszusehen, der dazugehörte.

Und niemand hatte sie in Frage gestellt.

Die ganze Zeit dachten die Syndikatsbosse, sie würden diesen Raum besitzen.

Isabella war als Erste angekommen.

Sie wartete auf ihrem Platz.

Einer der Wachen bemerkte sie, als die Lichter im äußeren Flur flackerten.

Er stellte es nicht in Frage. Nicht sofort.

Sie trug die richtige Art von Kleid – einfach, eng an der Taille, mit einem Schlitz, der Beweglichkeit andeutete, ohne Aufmerksamkeit zu erregen.

Ihr violettes Haar war hochgesteckt. Ein Getränk stand vor ihr. Unberührt.

Sie sah aus wie jemand, den die Bosse eingeladen hatten.

Das war der erste Fehler.

Sie wussten nicht, dass ihre echten Gäste aufgehalten worden waren.

Der zweite Fehler war die Annahme, sie sei allein gekommen.

War sie nicht.

Aber die anderen waren nicht draußen.

Sie waren bereits drinnen.

Sitzend.

Stehend.

Verschmelzend mit den etwa zwölf Mitarbeitern und Fußsoldaten, die vor dem Zeitplan eingetroffen waren, um den Raum vorzubereiten.

Ihre persönliche Mörderarmee.

Nicht angeheuert oder ausgeliehen.

Sie waren handverlesen.

Die meisten von ihnen wussten nicht einmal, für wen sie wirklich arbeiteten oder wer die Frauen vor ihnen waren.

Einige wurden belogen.

Einige wurden zu gut bezahlt, um sich darum zu kümmern.

Es spielte keine Rolle, denn für Isabella waren all diese Menschen hinter ihr unwichtig, da sie nur Kanonenfutter waren, das sie für Missionen wie diese aufgezogen hatte.

Jeder von ihnen trug dasselbe unter seinen Mänteln – dünne, hautfarbene Auslöser, die in den Stoff eingenäht waren. Leicht zu übersehen. Leicht zu aktivieren.

Sie alle hatten am frühen Morgen denselben leisen Befehl erhalten.

"Wenn ich spreche, erstarrt. Wenn ich die Frage stelle, bewegt euch."

Das war alles.

Niemand hatte gefragt warum.

Und jetzt, am Tisch sitzend, musste Isabella nichts weiter sagen.

Die Tür öffnete sich.

Sechs Männer kamen herein. Alle älter. Alle selbstgefällig. Die Art von Lächeln, die zu Menschen gehörte, die dachten, sie könnten nicht sterben.

Sie sahen sie dort sitzen und lachten.

"Ist sie früh dran?" fragte einer.

"Oder verzweifelt", sagte ein anderer.

Ihr Lachen war müde. Hässlich. Aber es füllte den Raum.

Isabella sah sie nicht an.

Noch nicht.

Sie ließ sie den Tisch umkreisen. Stühle herausziehen. Getränke einschenken.

Einer von ihnen ging hinter sie, beugte sich vor, flüsterte etwas, das sonst niemand hören konnte.

Sie zuckte nicht zusammen.

Sie griff nur nach vorne, nahm ihre Karten und betrachtete sie zum ersten Mal.

Niemand sonst bemerkte das Signal.

Ein einzelner Finger, der einmal gegen die Ecke der Karte tippte.

Dann blickte sie auf.

"Wisst ihr", sagte sie und sprach endlich. "Es ist beeindruckend. Wirklich."

Einer der Bosse hob eine Augenbraue.

"Dass ihr es geschafft habt, all das unter unserer Nase aufzubauen."

Ein anderer schnaubte. "Verliert deine Mutter ihren Einfluss?"

Isabella lächelte. Aber es war nicht die Art, die ihre Augen erreichte.

"Nicht ganz."

Sie legte die Karten hin, mit der Vorderseite nach oben.

Vier Damen und ein Joker.

"Sagt mir etwas", fragte sie beiläufig. "Wann habt ihr angefangen, für den Kult zu arbeiten?"

Am Tisch wurde es still.

Nicht wegen ihrer Worte.

Sondern weil einer der Leutnants im hinteren Teil zu würgen begonnen hatte.

Er griff nach seinem Kragen. Zog seine Krawatte ab. Dann brach er zusammen.

Ein zweiter Mann neben ihm beugte sich hinunter, um zu helfen.

Isabella stand auf.

Und in einer Bewegung, die zu schnell für das Auge war, ging sie hinüber, packte das Gesicht des zweiten Mannes und zog.

Seine Haut schälte sich ab – nicht blutig. Nicht zerrissen.

Eine Illusion.

Ein Glamour-Gewebe.

Der Mann darunter war jünger. Nicht die Person, für die sie ihn gehalten hatten.

Ein Verräter.

Zwei weitere am Rand begannen, sich zurückzuziehen.

Einer versuchte, eine Waffe zu ziehen.

Die Waffe klemmte.

Ein anderer versuchte, unter dem Tisch nach einem stillen Auslöser zu greifen.

Er reagierte nicht.

Weil der Tisch bereits vom Netzwerk getrennt worden war.

Das war der dritte Fehler.

Sie ließen Isabella den Raum berühren.

Sie wandte sich wieder zu den Bossen, klopfte ihre Hände leicht an ihrem Kleid ab, als hätte sie gerade etwas Fusseln abgebürstet.

"Also", sagte sie leise. "Das macht sechs."

Einer der Bosse stand endlich auf.

"Was soll das?"

Sie sah ihn an.

Und sagte nichts.

Stattdessen neigte sie den Kopf.

Und flüsterte etwas.

Keiner von ihnen hörte es.

Aber der Raum reagierte.

Die Männer am Tisch wandten sich gegeneinander.

Sie sahen weder verwirrt aus, noch waren sie in Panik.

Sie waren wie Marionetten.

Einer griff nach einem Messer und rammte es dem Mann neben ihm hinein.

Ein anderer riss sein eigenes Hemd auf und enthüllte ein Siegel, das noch Momente zuvor nicht da gewesen war, und aktivierte es.

Eine Frau in der Nähe der Bar ließ ihr Getränk fallen und stieß einen einzigen Schrei aus, bevor sie sich selbst in den Hals stach.

Und um sie herum löste sich die falsche Loyalität auf, die sie glaubten aufgebaut zu haben.

Der Schrei dauerte nicht lange.

Denn Isabella bewegte sich.

Sie war nicht laut.

Sie zog nicht einmal ihre Waffe.

Sie bewegte ihr Handgelenk, und ein dünner Schatten löste sich von ihrem Rücken.

Es war keine Kleidung.

Es war ein Teil von ihr.

Eine Technik, die nur sie benutzte. Ein stiller Schleier, der Gedanken von der Realität trennen konnte.

Sie bewegte sich durch den Raum, ohne den Boden zu berühren.

Jeder Schritt leitete den Druck in die Wände um, sodass es klang, als wäre sie noch in der Nähe des Tisches.

Sie ging hinter einem Mann vorbei, als er zum Ausgang rannte.

Er schaffte keine zwei Schritte.

Etwas Schwarzes und Dünnes wickelte sich um seinen Hals und riss ihn nach hinten, brach sein Rückgrat, bevor er den Boden berührte.

Zwei weitere folgten.

Einer erstarrte mitten im Sprint, Blut sickerte aus seinen Ohren.