Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 371: Es gibt immer Aufzeichnungen

Unterdessen hatte das Büro des Dekans—der gesamte Raum—eine seltsame Ruhe, als ob es eine Art Stille trug, die nirgendwo sonst in der Akademie existierte.

Es war keine vollkommene Stille—Schalldämmung war nie perfekt—aber die Außenwelt fühlte sich gedämpft an, als ob ein tiefer Schneefall jedes Geräusch erstickte, bis selbst ein Atemzug zu laut erschien.

Die Luft hatte diese leichte Dichte, die von mehrschichtiger Abschirmung herrührte, die Art, die mehr als nur Stimmen blockierte.

Sie hielt verirrte Signale davon ab, ein- oder auszudringen, und gab dem Raum ein Summen, das so tief war, dass man es mehr in den Knochen als in den Ohren spürte.

Der Schreibtisch zwischen dem Dekan und Ardis Kyrelle war leer bis auf ein einzelnes versiegeltes Datenpad. Seine glatte schwarze Oberfläche fing das Licht der Deckenbeleuchtung in einem flachen Winkel ein und glänzte gerade genug, um Aufmerksamkeit zu erregen.

Die Dekanin lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, ihre Hände ruhten locker auf den Armlehnen, ihre Haltung ungezwungen, aber überlegt.

Sie sprach nicht sofort. Ihr Blick verweilte noch einige Sekunden länger auf dem Datenpad, als würde sie abwägen, ob das Öffnen wirklich etwas ändern würde—oder ob das Wissen, das es enthielt, sich bereits in ihrem Geist festgesetzt hatte.

Als sie schließlich zu Ardis aufblickte, war ihr Ausdruck gleichmäßig, aber nicht leer. Da war Kalkül und vielleicht etwas Kälteres—Unbehagen, das sie sorgfältig unter der Oberfläche hielt.

„Die Zwischenprüfung", begann sie mit gleichmäßiger, aber bewusst gewichtiger Stimme, „ist für nächste Woche angesetzt.

Offiziell ist sie so sicher wie jede großangelegte virtuelle Simulation, die wir im letzten Jahrzehnt durchgeführt haben. Aber wir beide wissen, dass ‚sicher’ nur so lange gilt, wie die Menschen die Regeln respektieren und es so halten."

Ardis rutschte nicht auf ihrem Stuhl herum. Ihre Ruhe wirkte natürlich, eine Gelassenheit, die in Disziplin wurzelte und nicht in Passivität.

„Sie denken, jemand wird versuchen, die Verbindung zu durchbrechen." Ihr Ton machte deutlich, dass sie nicht fragte.

Die Dekanin tippte auf die Seite des Datenpads—nicht um es zu öffnen, sondern als ob die sanfte, rhythmische Bewegung ihren Gedanken half, weiterzufließen.

„Ich denke, die Möglichkeit ist real. Und hier, mit diesen Studenten, kann ich es mir nicht leisten, nur darüber nachzudenken, was wahrscheinlich ist. Ich muss in Betracht ziehen, was möglich ist."

Ardis’ Augen blieben standhaft. „Ein Gott."

„Oder etwas, das einem nahe genug kommt, dass es keinen Unterschied macht", antwortete die Dekanin.

„Virtuelle Sicherheitsprotokolle werden das meiste aufhalten—Feedback-Überspannungen, Systemüberlastungen, Schock durch plötzliche Trennung.

Aber sie werden niemanden aufhalten, der die Macht und Absicht hat, durch die Verbindung zu greifen und eine Seele herauszuziehen."

Die meisten Menschen würden eine solche Zeile mit einer Spur von Unglauben aussprechen, als müssten sie sie zu einem Gerücht oder einer Warnung abschwächen.

Die Dekanin tat dies nicht. Sie sagte es so, wie ein Chirurg über eine seltene, aber dokumentierte Komplikation sprechen würde—etwas Schreckliches, ja, aber real und aufgezeichnet.

Ardis zuckte nicht zusammen. Ihre Augen verengten sich leicht. „Es gibt Aufzeichnungen?"

„Es gibt immer Aufzeichnungen", sagte die Dekanin mit fast trockener Stimme.

„Die meisten sind tief genug vergraben, dass man nur von ihnen hört, wenn jemand Erstjährige erschrecken will, damit sie bei Sicherheitsunterweisungen aufpassen.

Aber sie existieren. Selten, ja. Aber alle Fälle hatten eines gemeinsam—die Verbindung war die Öffnung."

Die Stille, die folgte, war nicht unangenehm, aber sie war schwer genug, dass die nächsten Worte mehr Gewicht tragen würden.

Die Dekanin lehnte sich vor, die Ellbogen auf dem Schreibtisch, die Hände zu einem Dach zusammengeführt.

„Ich sage das nicht, weil ich Schatten nachjage. Ich sage es, weil ich die Namen auf der Beobachterliste für die diesjährige Prüfung gesehen habe."

Das löste die kleinste Reaktion bei Ardis aus. Ihre Augen wanderten zum Datenpad und dann zurück. „Außeninteresse."

„Mehr als Außeninteresse", sagte die Dekanin. „Die Hälfte von ihnen hat keinen offiziellen Grund, hier zu sein.

Die andere Hälfte ist hoch genug eingestuft, dass eine Zwischenprüfung nichts für sie bedeuten sollte—es sei denn, sie beobachten etwas. Oder jemanden."

Ardis’ Kiefer spannte sich ein wenig an. „Sie denken, sie werden auf einen Studenten abzielen."

„Ich denke", sagte die Dekanin langsam, „dass wenn jemand die Grenzen der Akademie testen wollte, dies die perfekte Bühne wäre.

Und wenn ein Gott—oder irgendetwas mit dieser Art von Reichweite—zusieht, ist der einzige Weg, die Prüfung sicher zu halten, sicherzustellen, dass es nichts darin gibt, was es wert wäre, genommen zu werden."

Das stand eine Weile zwischen ihnen. Selbst das Summen der Abschirmung schien schärfer, als wüsste es, dass es das Gewicht dessen tragen musste, was nicht gesagt wurde.

Ardis durchbrach die Pause. „Eine Verschiebung würde Aufmerksamkeit erregen. Zu viel davon."

„Genau", stimmte die Dekanin zu. „Und weiterzumachen birgt sein eigenes Risiko. Die Balance besteht darin zu entscheiden, welches kleiner ist—und ob wir uns auf das größere vorbereiten können."

Ihre Finger tippten einmal auf den Schreibtisch, gemessen und langsam. „Wenn wir verzögern, geben wir wem auch immer zuschaut mehr Zeit, seine eigenen Bedingungen festzulegen.

Wenn wir fortfahren, zwingen wir sie, jetzt zu handeln, wenn wir es erwarten."

Ardis betrachtete sie noch einen Moment länger. „Dann haben Sie sich bereits entschieden."

Die Lippen der Dekanin bogen sich, wenn auch nicht zu etwas, das man als Lächeln bezeichnen könnte. „Ich habe mich entschieden, Ihre Gedanken zu hören, bevor ich es in Gang setze.

Sie sind einigen dieser Studenten näher gewesen als ich. Sie wissen, welche es wert sind, eine Verteidigung um sie herum aufzubauen."

Ardis überlegte, senkte kurz den Blick, bevor sie ihn wieder hob. „Drei, vielleicht vier, könnten unter einem Druck standhalten, dem sie noch nie zuvor ausgesetzt waren.

Der Rest... würde brechen, wenn man sie hart genug drückt. Und wenn dieser Druck von einem Gott käme—"

„Dann ist unser Ziel nicht, sie gewinnen zu lassen", sagte die Dekanin, jetzt leiser, „sondern sicherzustellen, dass sie atmend weggehen."

Die Stille, die folgte, war nicht dieselbe wie zuvor. Sie hatte eine Schärfe, eine Kälte, die nicht von der Luft kam.

Schließlich griff die Dekanin nach dem Datenpad und entsperrte es mit einer lautlosen Geste. Das Display erwachte zum Leben—Reihen von Namen, Prüfungsparametern, kartierte Beobachtungspunkte und eine zweite Liste ohne Verbindung zum offiziellen Zeitplan. Sie drehte den Bildschirm zu Ardis.

„Das sind die, um die ich mir Sorgen mache", sagte sie. „Einige gefährlich. Andere einfach... wertvoll für die falschen Leute.

Während des Durchlaufs, wenn sich irgendetwas falsch anfühlt, haben Sie die volle Befugnis, sie herauszuholen. Egal was der offizielle Feed sagt."

Ardis las die Liste langsam. Sie fragte nicht nach Gründen. Sie brauchte es nicht. Als sie wieder aufschaute, war ihre Antwort einfach. „Verstanden."